Esa otra piel

Las Experiencias de un Viajero Llamado Tiempo, es una novela poemada, que pone palabras a lo que se contempla dentro y fuera, cona alegría, dolor, calma y frescura. En este viaje, con cinco paradas, nos acompañarán los temas clásicos: la vida,la muerte, el amor, el alma y el tiempo.

Este libro ha buscado poder dar cuenta de la manera en que el tiempo mi pequeo tiempo, nuestro gran tiempo se ha manifestado en m. Creo que uno de los poemas en este libro lo dice mejor: Qu hay? Hay el principio del tiempo, Algo sumergido y oscuro, Algo que naci siendo olvido. Pero hay el tiempo nuestro. Hay la historia. Lo que construimos. Lo que imaginamos. Hay el espacio en el que naci El deseo de estar: De permanecer. Y compartir. Yo quiero hablar de ese tiempo. Del tiempo de nuestras frgiles aventuras. El libro est dividido en dos partes, que hablan de dos hechos fundamentales. Por un...

José Lezama Lima murió el 9 de agosto de 1976, horas antes de que Fragmentos a su imánsaliese de la imprenta. Su viuda recibió un ejemplar de este libro, al llegar a su casa tras el entierro del poeta. Fragmentos a su imán es una colección de poemas íntimos, armados en una tensión entre lo cotidiano y lo trascendente; cercanos y, en cierto modo, coloquiales; tocados también por una humildad melancólica y por la sensación íntima del autor de que la muerte lo rondaba muy de cerca. Los poemas aparecen en orden cronológico, y abren, en una sucesión desconcertante, una nueva ruta en...

El libro se articula sobre la Ruda, esa planta esotérica y mistraliana, de raíz leñosa, hierba castrense e iniciática, la kriptonita de los vampiros, el talismán contra hechiceros y nigromantes capaces de machitunearnos solo con la foto del Facebook. Carrasco ya nos había convencido del carácter vegetal de su poesía (uno de sus anteriores libros se tituló Calas) y en este caso, el bosque de rudas que protege al poeta es la emulsión, el vértigo de una escritura latente, donde los ninjas saltan a la página en blanco y un hombre piensa que el rock es luz y que todo poema es un regalo ...