Desamparo

Ficha del Libro

La vida se me antoja una incierta travesía por una mar, no siempre en calma, hacia un destino ignorado, por más que uno se empeñe en convencerse que, al final del viaje, arribará a esa playa idílica, que se fue forjando a golpe de esperanza. Tal vez eso la convierte en el más arquetípico producto de la subjetividad que el ser humano enarbola, casi a la desesperada, por no claudicar ante la auténtica objetividad…, lo desconocido del destino de la existencia. Como diría Sócrates, —“sólo sé, que no sé nada”. De modo que ¿para qué darle más vueltas? Permítaseme por eso, aferrarme a lo único que, tal vez, sólo puedo intuir, presentir…, esperar…, mientras sigo ahí, agarrado al timón, para lograr mantenerme al socaire de las circunstancias, sin zozobrar ni perder lo poco que aún me queda –eso por lo que merece la pena seguir viviendo–, sin volver la vista hacia atrás más que para buscar en mi recuerdo aquello que, de bueno, me regaló la vida. ¿Qué duda cabe? La vida, por sí misma, es un regalo. Algo que nos viene a las manos, cuando aun no somos capaces de saber qué hacer con ella. Sólo hay que aprender a valorar lo poco o lo mucho que nos fue dando a lo largo de la existencia, y mirar con la mayor objetividad posible todo aquello que constituyó nuestro sentido de ser. El problema es que, según se mire, la vida puede ser demasiado larga, o descorazonadoramente corta, porque no es un todo absoluto, sino un conjunto de momentos y etapas, en los que jamás se puede ser más feliz, ni más desdichado, porque la felicidad nunca es absoluta, ni tampoco lo es la pesadumbre, aunque al final, ésta, parezca ser la que más tantos anote en el haber de cada cual.