Viento de primavera

La poesía de María Victoria Atencia (Málaga, 1931), como la de Rosalía de Castro y Emily Dickinson, nace de la honda tensión entre la vida (observada, soñada o vivida) y la aspiración a la belleza. Poesía secretamente dramática, llena de irisaciones y veladuras que resaltan y, a la vez, ocultan un rico mundo interior. Los versos de María Victoria, de elegante y un tanto extraña serenidad, elusivamente narrativos y aparentemente distantes, gracias al sabio uso del alejandrino, su metro favorito, constituyen una apasionada inquisición sobre la maravilla y la extrañeza de todo vivir.

Una antología que reúne los grandes nombres del romanticismo inglés. «El soplo de la más humilde de las flores puede ofrecer pensamientos que a menudo encuentro demasiado profundos para desgarrarlos.» Wordsworth, Coleridge, Lord Byron, Shelley y Keats constituyen una secuencia que bajo el nombre de poesía romántica inglesa puede citarse al lado del teatro griego o de la novela rusa como una de las cimas indiscutibles del espíritu humano, y del que ningún lector inquieto debería privarse. Escritos en la encrucijada de un absolutismo que se resiste a desvanecerse y una revolución...

Es la continuación del primer volumen que, para el autor, es uno solo, porque "el escritor está destinado a escribir durante toda su vida el mismo libro; uno solo con muchas versiones, donde se cuenta ––en este caso, mediante el oficio de la poesía––, una historia". Para el poeta Darío Sánchez Carballo: "en Cantos del desterrado II se logra pisar un territorio firme, dando muestra de la existencia, allí, de poesía. (...) El verbo que revela al hombre frente al universo. Como el canto del que es desterrado e inicia su marcha hacia lo desconocido".

Vivir esperando momentos Sumergiendo los sueños en el acantilado Opacando el silencio Vivir en la agonía de la mentira que disfraza tus besos Vivir porque sin más razón que la cordura destripo mis momentos Sumergiendo los recuerdos que ahogo en presencia de mi escondido yo, Vivo porque marca mi segundero el tiempo, la cobardía es mi chaleco Vivo porque naciendo ya he muerto al dejar marchar mis sueños Entre ese diagnostico precipitado, Vivo por la amarga comisura que enriquece los recuerdos Que han sujetado tantos años enlazados, Pero solo vivo porque siento latir mi pecho cuando tu...