Viento de primavera

Cuando la tranquilidad se torna dominante y mi entorno fecundo, estalla con voz armoniosa y envolvente la nostalgia. Entonces llega la musa como sol naciente. Y de mi pluma brotan versos que hacen del papel un gorrión que hará de su canto mi poesía. Pasa un día y otro día. Vuelvo a escuchar la triste voz que me pone en manos de la tristeza. Planto otros versos que se vuelven poesía. Así pasan los días. Así nacen las musas. Esta obra es la esencia nostálgica que brota del rincón de mi existencia, las que presento en versos los que quizás muchos ojos leerán y al hacerlo no verán,...

En este libro el lector sólo encontrará mi visión llena de asombro ante la vida y la muerte, cosechada en unos días de verano en el puerto Huasco, y plasmada en algunas fotografías, breve destello de eternidad congelada, reflejadas como textos en esas gotas de rocío poético que los japoneses supieron inventar.

Cuando pienso en la poesía, aunque no sepa definirla ni tampoco lo pretenda, siempre me sobreviene la escena de una de las más icónicas películas de Robin Williams, cuando uno de los alumnos de aquel famoso club de poetas (muertos) sube sobre su pupitre y pronuncia de forma clara: «Oh, capitán. Mi capitán». En aquel momento, un simple verso y la forma y el momento en el que fue entonado, bastó para iniciar una revolución y desafiar, aunque solo fuese durante unos instantes, el orden que se había establecido; aquello era poesía. Escribimos poesía porque somos parte de un todo...

“En retrospectiva. ¡Que enigmática es la sucesión de causas que nos trajo hasta aquí! Una rueda, puesta en movimiento, no sabemos cuándo. Infancia: ¿Cuántos recuerdos guardamos de ella? Memoria, caja negra. Juventud: ¿Cuántos recuerdos guardamos de ella?, otra memoria, caja negra. Madurez: ¿Cuántos recuerdos guardamos de ella? Memoria de memorias, otra caja negra. Vejez: ¿Cuántos futuros aun no vueltos recuerdo? ¿Habrá nuevas cajas negras? Así, a los interlocutores los encaminamos en las etapas de nuestro tiempo sobre la tierra. Ya la historia personal borrada, lo más sutil ...