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Espejo mío, espejo mío, ¿cuál de estos textos soy yo? Ya no sé cómo te encontré, si fue en un paseo junto al mar o si fuiste tú quien entró llanura adentro buscando la sombra fresca de mi cuerpo. Sé que ha transcurrido toda una vida, que hemos sido casi todo, aunque continuemos siendo casi nada. Ya no sé cómo te encontré, si fue en un paseo junto al mar o si fuiste tú quien entró llanura adentro buscando la sombra fresca de mi cuerpo. Sé que ha transcurrido toda una vida, que hemos sido casi todo, aunque continuemos siendo casi nada.

JAVIER SALVAGO (Paradas, Sevilla, 1950) Quiso ser poeta desde su más dura adolescencia. Pero no cualquier tipo de poeta, sino poeta maldito. En ello se afanó obstinadamente y a punto estuvo de destrozarse el hígado y la vida en el empeño. Su poesía es una crónica, entre sentimental e irónica –siempre desengañada y realista–, de esta pequeña odisea para llegar a su Ítaca, a su isla, a su centro; que, en su caso, no era otra cosa que el silencio, como máxima expresión y meta de la poesía. Porque Salvago entiende que la poesía es, sobre todo, un remedio para curarse de la...

Poesía en serio comenzó, como tantas cosas en La Resistencia, como una broma. Como les gustan mucho las bromas se plantearon si serían capaces de hacer un libro sin bromas. El resultado es esto que tienes entre las manos y que, por si tienes dudas, contiene exactamente lo que dice el título: poesía. Y sí, es poesía en serio. Este poemario contiene 59 poemas de David Broncano, Jorge Ponce, Ricardo Castella, Grison, Candela Peña, Pantomima Full, Antonio Resines, Javier Camarena, Pablo Ibarburu, Elvira Sastre, Sara Socas, Ignatius Farray, Ernesto Sevilla, Anier, Apolonia Lapiedra, Dani...

En las orillas del Sar. Rosalía de Castro Fragmento de la obra Orillas del Sar I A través del follaje perenne que oír deja rumores extraños, y entre un mar de ondulante verdura, amorosa mansión de los pájaros, desde mis ventanas veo el templo que quise tanto. El templo que tanto quise..., pues no sé decir ya si le quiero, que en el rudo vaivén que sin tregua se agitan mis pensamientos, dudo si el rencor adusto vive unido al amor en mi pecho. II Otra vez, tras la lucha que rinde y la incertidumbre amarga del viajero que errante no sabe dónde dormirá mañana, en sus lares primitivos...