Flores de Abril

Un escritor reconocido. Un poeta desconocido. Este es un libro fruto del desorden y superviviente de las mudanzas, como reconoce Olga Lucas en su introducción a este texto. Después de varios años de un laborioso y exhaustivo proceso de revisión de los documentos que José Luis Sampedro dejó tras su fallecimiento en 2013, aún quedaban algunas cajas por explorar, que albergaban uno de los secretos mejor guardados de su autor. Sabíamos que fue un novelista extraordinario, un prestigioso economista e intelectual, y ahora, gracias a este maravilloso hallazgo, descubriremos que también fue...

RESEÑA, del escritor ANTONIO TELLO: Toda poesía es representación de un universo particular que, en su esencialidad, traduce la verdad del ser y las peripecias del alma humana. Esta poesía al trascender siempre toda forma, incluso la que impone el verso, determina que no toda escritura versificada sea poesía y, por tanto, que no todos los que escriben versos sean poetas. Raquel Delgado sí lo es. Es una poeta tierna que, en El centro de la llama, compone el esbozo de un mundo en el que las sensaciones, las emociones y todo cuanto atañe a las vibraciones de la vida son percibidas a...

Quiero momentos con las personas que quiero. Sé que hay que tener cuidado con el coronavirus y con los sentimientos, pero no quiero volver a tener miedo a vivir ni a sentir. Quiero nuevos tiempos que nos hagan más felices que los viejos, no volver a echar en falta ilusionarnos, no dejar de estar para los que siempre estuvieron cuando hizo falta. Quiero que este año salga bien. Necesitamos que salga bien. Esto ya es todo o nada y aquí no nos rendimos.

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...