El Gurú y otras narraciones insólitas

Ninguna palabra puede contener la intensidad de lo vivido. Únicamente la poesía recrea el paraíso que en nosotros persiste como una herida que se niega a cicatrizar. Como la certidumbre, no de una época mejor, sino de nuestra caída en el tiempo. La poesía es la herida, la grieta abierta en la espesura del lenguaje, la hendidura en la red de los significados donde nosotros, animales hechos de minutos, sangre y esperanzas, bebemos nuestra ración de eternidad.

Esta es la historia de un niño que preferiría no contar su infancia. Xavier Velasco, Premio Alfaguara 2003 con Diablo guardián, regresa a la literatura con la #aventura kamikaze# de contar su infancia y no inventarla. Ser niño es entender que el que lleva al infierno es un camino corto. Se llega sin saber, se escapa sin pensar, se vuelve sin querer. El niño de esta historia se resiste a contarla. Antes que darle un sitio en su memoria, preferiría darle sepultura. Cuando menos lo espera, ya está inmerso en un juego trepidante que le permite todo... menos dejar morir una historia. Se...

Cuando te han roto el corazón, nada mejor que darle una segunda oportunidad al amor. Jaime decidió hace tiempo que no volvería a tener una relación seria, mucho menos un romance en el trabajo. Pero cuando conoce a Raúl, su nuevo jefe, esas reglas de oro empezarán a resquebrajarse. Raúl ha optado por llevar una vida tranquila, enfocada en su trabajo para enfrentar los estragos de su divorcio y sus problemas de autoestima... sentirse atraído por Jaime era lo último que se esperaba. Ninguno de los dos está preparado para una relación, ¿pero estarán preparados el uno para el otro?

Brevedad, concisión, ingenio que fluye a borbotones, marcan la línea de estos cuarenta y nueve microrrelatos. La brevedad homenajea al idioma. Suscitan en el lector la sorpresa, la sonrisa, la placidez y el deseo de elaborar su propia historia. Claudia Andrade, rozando lo gótico, plasma en estos textos el tono profundo de una voz literaria que tiene mucho que decir.

Un relato emocionante sobre la inmigración italiana en la Argentina, después de la Segunda Guerra Mundial. «Cuando salimos del campo para volver al pueblo los vimos y él me decía camina, María, camina adelante mío y no mires nada más. Pero yo tenía paura. No quería caminar porque tenía que pasar arriba de los muertos». Como tejiendo suavemente una tela hecha de distintos hilos que a veces se anudan o enredan, la autora nos ofrece una novela donde el protagonismo lo tiene el lenguaje, la lengua, lo oral, lo dicho y lo recordado, aunque también lo olvidado. Una mujer italiana,...