Los Derviches no bailan

Angel J. Blanco (autor de "" Noches de insomnio ""); nos ofrece en esta ocasion nueve relatos, en los que se entremezclan la fantasia y la realidad, formando una atmosfera de misterio apasionante. Un hombre alcoholico que comienza a tener inquietantes visiones, un joven que no comprende la diversion sin violencia, una adolescente que se enfrenta a la realidad de un aborto, vigilante nocturno en el deposito de cadaveres que transforma su trabajo en una macabra diversion, un agente comercial que visita la casa equivocada en el momento menos oportuno y un hombre que intenta evitar la destruccion ...

Un depravado psicópata conocido como ¿El destripador de Grantley¿ extiende el terror por Londres. Una de sus víctimas es Mandy, la hija de Patrick Kelly, uno de los tipos más duros y respetados de los bajos fondos. Y clama venganza. Con o sin ayuda de la policía. Pero la encargada del caso es la inspectora Kate Burrows, también con una hija, también sola. Las fuerzas de la ley y el orden se lanzarán a la caza junto con las del hampa londinense y, en medio del torbellino, la inspectora descubrirá que en el fondo también se esconde en ella el miedo a perder todo lo que siempre le ha...

Son muy ricos los textos de Eduardo para un actor. Nos permiten trabajar, jugar, probar, sumar, y eso se agradece. Hemos hecho con Las mujeres que (m)aman demasiado cinco años de funciones ininterrumpidas. Recuerdo con mucho amor la primera temporada de Las mujeres..., en donde Eduardo llevó el doble rol de autor y director. Luego vino Dónde está el Warhol en el teatro Fray Mocho, Río en el espacio TBK, Alquilé tu vientre, La teoría de la mariposa y Las mujeres..., todas en el Paseo La Plaza. Al recordarlas vienen a mi mente muchos años de trabajo en conjunto, personajes inolvidables...

« Dans Affaires de coeur, trois jeunes gens déphasés par l'après-guerre entament un marivaudage qui va les emporter dans la valse dangereuse de sentiments hors du commun. Ce roman, jusque-là demeuré inédit, date des années cinquante. Je ne serais plus capable d'écrire avec cette insolente frivolité : c'est qu'après les grands massacres tout n'était bon qu'à être gaspillé, jeté au vent, dispersé, dissipé - puisque nos parents l'avaient fait du monde - comme notre jeunesse, comme nous. Comme tu es belle, me dit-elle, on pourrait en mourir... Il passa près de moi et je...