El gato

Garc a Ponce (1932-2003) proyecta, hasta las ltimas consecuencias, sus ideas sobre la sexualidad como alternativa vital en Pasado presente. En una ciudad decadente y promiscua, se genera toda una serie de dramas peque os y grandes en donde los personajes se autodestruyen mediante el desenfreno, la incomunicaci n y la distancia.

A mala sangre es una novela negra alejada de clichés, heterodoxa. No surge de una mente inventora de personajes y circunstancias; se hila la historia a partir de documentos policiales y judiciales recibidos por el autor: un crimen no resuelto en el olvido de carpetas polvorientas. Un asesinato ocurrido en 1943 y un expediente que se cierra sospechosamente. Juego, alcohol, morfina, anfetaminas, prostitución, espionaje… Décadas después, un periodista y un novelista entrevistan en España, Argentina y Cuba a supervivientes de una época de gran turbulencia en el mundo. Gracias a ellos los...

Steve Levitan de 42 años ha perdido todo lo que le importaba; su matrimonio, su hogar y su carrera. Después de terminar un breve periodo en la cárcel por hackear programas, vuelve a su ciudad natal en Stewart’s Crossing, PA con su cola entre las piernas. Con su oficial de libertad condicional encima de él, Steve empieza un negocio de escritura técnica y toma un trabajo de medio tiempo como profesor de inglés adjunto en su alma máter, Eastern College. Se vuelve a encontrar con su viejo amigo, el detective de policía local. Se juntan en el café y disfrutan de la belleza natural del...

DINERO ROJO Así lo llamaba la gitana. "¡Dinero rojo porque está manchado de sangre!", declaró la Madre Cockleshell, entre sus ataques de adivinación en medio de las caravanas romaníes estacionadas en Abbott Wood en la mansión de Lord Garvington. ¡Y la sangre fluye libremente en la mansión, gracias a la señorita Greeby! ¡Y las llamas y el dolor!

Cuando se te ha ido la mano con todo, tienes úlceras en el estómago, vomitas sangre y se te aparece el comecocos hasta cuando te la estás meneando en la ducha, sabes que ha llegado el momento de mandarlo todo a paseo, coger las llaves de tu viejo Plymouth del 65, abastecerte bien de anfetaminas y cervezas y huir hacia el «Gran Desierto Americano». Si ya de paso añades a la mezcla una irritante canción de Procol Harum, recuerdos de su infancia de niño chicano, gordo y marginado, en el Valle de San Joaquín, vino barato, peyote, ácido, autoestopistas calentorras, marihuana de un...